il fiume morto

 

m'affaccio al ponte
nel fastidio d'afa
che opprime
 
cercando respiro alle calure
lungo sponde d'attese e miraggi
come navigando lenta la sera in risacca
di zanzare appannaggio
 
posa il gabbiano
alle ali senza corrente
 
nemmeno un battito
dai canneti dove annida
ozio e consumo
di tempo alla deriva
 
buttati via nelle spire
ancora annaspano
i migliori anni
 
cosa importa
se il fiume è morto
 
c'è solo il pescatore
che lancia allo zenit
i cerchi a ripetere l'eco
 
ombra stecchita
dietro