oggi in questo giardino che muore vado a colmare d'inchiostro le aiuole provando persino finti fiori di carta gentili se vi pare ma sempre vuote le corolle rimangono d'amore e continuo sulle pagine di stagione a potare versi coltivare nuove rime ma sono cresciute d'abbandono solo ortiche perduto il tuo nome sul battente e riverso ormai quel salice all'ingresso piangente chiudo il racconto adesso tirandomi dietro il cancello con la lucertola ai titoli di coda che scappa
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