la pioggia

strana sera d’autunno
che ormeggi quelle nuvole
cariche sul tetto
 
e mi chiami per strada
su righe fitte
a scrivere 

i versi di corolle
aperte al vento
nel ritmo di braccia
che salutano
 
e gli alberi
vanno in musica
 
poi a danzare
tra fila sempre più strette
i passi della musa
 
e la poesia
va in metrica
 
ma è solo acqua
 
nei tuoi occhi
che grondano amore
nei seni
stringendo turgore
 
e
bagnata
mi guardi
senza dire nulla
perché
vengono solo brividi
dalla tua lingua
sulla pelle
 
fuori
caduta in silenzio
non parla più
la pioggia

braccia in alto

 

sono fermo
per strada
 
stasera
dalle colline intorno
dove la nebbia
d’autunno dirada
 
così appare
nel cielo di nuvole
il nostro lago giù in fondo
 
ma è come se guardassi indietro
nel tempo di lacrime
al tuo volto così triste
per l’ultima passeggiata
 
con quella campagna
a salire dalle sponde
come a vestire
sul vespro uno scialle
 
e tra le barche
lontano il rintocco
rimane adesso
un brivido che risale
colpendo alle spalle
 
perché un bacio
allo specchio
ancora sento
mormorare 
tra le pagine
del racconto
 
e le tue braccia
erano pronte
in alto nude
 
precise le righe
di stormi
in fila
per l’addio di stagione
 
se non credo ai ritorni

mare di novembre

 

cammino spiagge deserte
di questo mare di novembre
con le onde di ricordi
alte sulla scogliera
 a schiumare rabbia
 
e la tua voce
dai forri
profonda tra le tempie
sale al vento
 come gabbiani tesa
ai canali di porto
 
è gonfia  
quella pesca
di vele e polmoni
 
con le barche
a stivare nebbia
 
e gli uomini
perduti a banchi
 
d’una scuola dura
senza domani
  
 

niente in contrario

 

quando decide
lei ti prende
come e dove vuole
 
bagnata di pioggia
o cotta al sole
altro non dico
 
piuttosto
non me ne voglia
il marito
 
se non c’è ragione
in eredità alcuna
per amanti di stagione
 
così scalza
al tavolo
non m'alzo
al baciamano
elegante 

l’ho pronta
sotto
se non hai niente
in contrario 

san Martino

 

taglia nebbie
la spada di san Martino
all’imbrunire sul colle
e fumi cotti ribollono nel tino
 
quando ascolti fermenti
scorrere nei vicoli
al profumo di cantina
per un ricordo
padre
travasando il mosto
assieme alle tue lacrime
di sudore sacre
 
è il tempo poi che fa l’oste
a servirti malinconia
nel calice
 
mentre galoppa il vento a sottane alzate
dal prete alle donne in nero
cere accese al cimitero
se amo spiriti liberi
dal torchio
a spremere allegria
 
è il mese dei morti
e pure d’osteria
 
ma che sarà quella mano
che spinge vomere sui campi
come traccia altri solchi dentro
profondi
che muove nel cielo nuvole a spasso
e a remoti esuli migranti
l’ultima siepe indica dove saltare
confini dell’anima
 
è forse la tua madre che manca
e non favella più voce
a quella fonte d’acque e silenzi
 
dove ai fiori curavi la sete
congiungendo devota prece

 

esercizi in riga

 

amo
una donna
che non conosco
eppure
sto scrivendo
per lei
qui
sul foglio
 
va bene dipingerla
d'inchiostro
immaginando
il viso
inventando
un sorriso
ma non posso
ascoltarla
 
certo la voce
vado comparando
al vento
che stasera
dimena i rami
 
nel saluto
dirige alle siepi
il movimento
 
alza dalle fronde
il sussurro
e diventa
un respiro sordo
 
poi fischi
di rimessa
ad imbucare
sotto la porta
una lingua lunga
 
che a volte discute
sul corridoio
gonfiando le tende
cadendo subito
di vecchie finestre
nel bisbiglio
 
così per altri esercizi
in riga
manca il fiato
 
non segue più il cursore
la penna sul tavolo

può far male il vento

 

non sa che può far male
il vento
 
quella foglia che sta lì
tremante se volare
 
delicato il soffio
incerto il gambo
 
da ultimo la spinge
una vita staccando
 
e non c’è ragione
sulla strada che tenga
solo fango
 
sei partita così
una sera d’autunno
 
braccia nude in alto
quei rami al commiato
 
oggi rivedo alla stagione
come ammucchia anime il fato
 
allo schermo di nebbia
il velo pietoso sull’arrembaggio
 
tra chi rimane
e tanti che sono scivolati 

resisto in cima al platano
ultimo piano
ripassando il viale
una corrente fredda
 a novembre 

un poco ancora
se nei cumuli di ricordi
m’ha preso voglia
di raggiungerti
 

dejà vu a novembre

 

una sera perduta
ti lascio andare
tristezza muta
 
in mezzo a voci inutili
rumori da marciapiede
la gente di sempre
 
appassiva il ricordo
sui crisantemi
e uscendo tenevo
il cancello aperto
per un dejà vu
al silenzio battente
 
rincorrevo per strada
un’impressione
ma eri tu
 
tra luci da neon
lacrime facili
a novembre
 
maledetta la sera
perduta al caffè
alzando un calice
dietro l’altro
per te
 
mai pago
quel gran vuoto
sul fondo

dai sorridi un poco

 

colma la secchia
d’altri giorni
questo novembre
non mente
 
abbondanti piogge
ma più lacrime
quando lasci al cancello
tutta una vita indietro
ormai d'epoca remota
 
vale un cine d’essai
alla sala di periferia
tra fumo di sogni
bruciate quante sigarette
e la mascherina
che t’accompagna
ultima fila
 
ma non eri tu
che baciavo
e mi stringevi
 
chè poi ci siamo sposati
alla macchina delle foto
pomiciando ancora
e siamo tornati a casa
con tanto di anello finto
al dito 

dai sorridi un poco
lo so che mi scappa la lacrima
facile
quando anche un angelo
piange curvo
rotto l’indice
alla tua foto

al di là

 

una sera di queste
passerò a trovarti
 
è che non finisco
di scappare da me stesso
come dalla nostra storia
figurati a vedere il tuo volto
con quel sorriso in foto
 
magari mi farò accompagnare
dal fedelissimo Brik
l'unico rimasto
a fianco
 
va zoppo per imitarmi
ma se butto via il bastone
come scappa a prenderlo
coda menando
 
dopo non si sposta più
dalla tua immagine
provando pure al guinzaglio
 
e trascino così
anche tanta voglia
di passare al di là
del marmo
 

nel deserto

 

rami secchi
il tronco nudo
ferito in cima
 ti guarda
come un soldato
sull’argine caduto
al fuoco nemico
 
in petto
la saetta
ha squartato la corteccia
e riversa sui campi
fugge anche l’ombra
di cotanta chioma perduta
 
la mia quercia colpita
era un dolce riparo
qui
ritempravo tormenti
ed affanno
tra quelle verdi braccia
lontano dai rumori
dalla gente
 
venivo da te
madre
a far pace con la vita
 
ma sulla schiena curva
il tempo
ha scagliato di malattia
ultima offesa
 
e nel deserto
s’erge arido
oggi
lo scheletro d’un ricordo

 

casa sacra

 sono più le croci
che porto addosso
scappando dalla gente
in fila per due fiori
che ripete orapronobis
a memoria

chiudo
alla fiera dei morti
il piccolo cancello
d’una casa sacra
dove abiterò
sparse le ceneri
l’urna vuota

sul marmo
la scritta

libero infine
dai vermi di putredine
lassù
voglio scalare il cielo
con le mie ali in fiamme
come un tempo
eroi d’una civiltà antica
sopra carri alati di fuoco
verso l’Olimpo
 
ma non ho bisogno d’altri dei
muse ancelle devote
nani a corte o cicisbei
 
incensi come allori
lascio in panoramica
e voglio solo di mare
un vento in tempesta
 
così d’anfora queste polveri
e da mano pietosa
 
passeranno atomi
nel firmamento
 
  

puer longaevus

non ha più trovato
il bandolo di matassa
tra scialli d’autunno
nebbia a filanda
 
il puer
che rincorreva a san martino
un sogno d’osteria
e il vecchio
adesso elevando
un calice di poesia
finisce longaevus
ai tavoli come di mano
il vecchio a carte
 
da soli ultimi compagni
rimasti in foto alle pareti
ancora cantano da Lido in allegria
ma la storia quanto costa
 
mentre suona
la campanella
delle monache
e
al vespro si fa già notte
così sia
 

all'amica sconosciuta

di novembre
una sera
che t'ho incontrata
mani nude tra le croci
a deporre crisantemi
due lacrime di cera

non avevo più preghiere
solo ricordi
tristezza addosso
ma quello sguardo
il tuo
m'ha fermato preciso
al cancello
dove di ruggine
cigola più il pianto
strozzato dentro

da una grande foto a colori
ultima fila
m'hai sorriso
giovane nel tempo
perduta

lascio qui
di fretta
un saluto
all'amica sconosciuta
tornando ai vivi
che più non sorridono

l'inchino

 

con la grazia
in effigie
son troppe lacrime
nel tempo
a consumare
il dipinto
 
il drappo
calato a maggio
che è stato più
d’un inverno
 
come sulle spoglie
un gelido tormento
 
ancora il bambino
accarezza
le dita sul marmo
piangendo
 
se spoglia sul carro
alato il disegno
fissi i cavalli
non quel sorriso
che muovi
in rilievo
 
d’artista
la composizione
posando
dura tempera
in tela
 
della sorte
le date
 
al tuo nome
l’inchino
madre
 

e la mia inutile carta imbrattata d'inchiostro

al ballo delle streghe

 

il bambino s'affaccia
sul cortile a curiosare
scappando tra tovaglie
e lenzuola
 
questa sera di miracoli
scende piano
sulla piazza
poi dal caffè
sottobraccio
giù nei vicoli
 
la sento mia
perchè profuma d'autunno
di mosti e cantina
castagne
e buon vino
 
sa di nostalgia
quando risalgo le scalette
fino all'osteria
e quante ombre
chiamano ai tavoli
d'antica allegria
 
al nostro convento
di san martino
verrai anche tu
per alzare un calice
sorridere come da tempo
non fai più
 
sarà la notte
di maschere accesa
al ballo delle streghe
con le zucche vuote
e botti piene
 
fino all'alba
con la campanella delle monache
a chiamare l'ultimo sogno ubriaco
in scena
 
conosco
l'autore
ricordo
madre
quanta pena
 

piano che è sera

 

sono venuto questa sera
a trovarti
nel bisogno di parlare
con me stesso
 
pure nel tempo
che ho paura
d'invecchiare
 
e correndo con lo sguardo
alle date di ruggine
ai volti di cera
ripasso storia
 
così per sorreggere l'illusione
appoggiata al bastone
interrogo quella vecchia
che prega muta
a ridosso d'una stele
 
mi riconosce
e raddrizza la gobba
raccontando un paese
 
poi a passi incerti
come la memoria
s'allontana piano
che è sera
 
l'ho vista
sul cancello
accostare
i battenti
con cura
 
come a custodire
segreti
del cuore
 

la notte e il vento

 

spogliando la notte
di silenzi
batte questo vento
alle persiane
 
in fila sull’orto
rimandano saluti curiosi
i tuoi panni
 
amanti si rincorrono
giù nei vicoli
mettendo lingua
ad ogni porta
 
poi in piazza tirano fuori le carte
e sposi all’alba
se ne vanno
con il riso d’un bambino
che rincorre nuvole
alla finestra

 

eco stonata

 

mezzaluna in cartapesta
tirata giù dal tendone
a chiudere il circo di periferia
 
dietro l'ultimo carrozzone
un artista
strappata la maschera d'allegria
 
suona tra fuochi spenti
quella tromba di strada
 
lungo dormitori in cemento
eco stonata

in cornice d'autunno

 

ultime chiome
spogliano in fila
le braccia a salutare
sulla passeggiata
un pallido sole
 
quel tocco di nebbia
in cornice d'autunno
quanto basta
 
e la campagna
sciolti i capelli
apre
femmina di scialli
alla semina
nude gambe
 
in riga devoti
miro anche i cipressi
che si preparano
alla fiera dei morti
 
congiungo le mani
senza preghiera
e nel mio sogno
eri tu la devozione
 
sacra quella figura
che impressiona
in scena
girando una pellicola
di ruggine
al cancello
 
dove cominciava
una lunga fila
di lacrime e cera
formule di latino
a ripetere
il bravo bambino
in ginocchio
 
a crescere oggi
silenzi da vecchio