al ballo delle streghe

 

il bambino s'affaccia
sul cortile a curiosare
scappando tra tovaglie
e lenzuola
 
questa sera di miracoli
scende piano
sulla piazza
poi dal caffè
sottobraccio
giù nei vicoli
 
la sento mia
perchè profuma d'autunno
di mosti e cantina
castagne
e buon vino
 
sa di nostalgia
quando risalgo le scalette
fino all'osteria
e quante ombre
chiamano ai tavoli
d'antica allegria
 
al nostro convento
di san martino
verrai anche tu
per alzare un calice
sorridere come da tempo
non fai più
 
sarà la notte
di maschere accesa
al ballo delle streghe
con le zucche vuote
e botti piene
 
fino all'alba
con la campanella delle monache
a chiamare l'ultimo sogno ubriaco
in scena
 
conosco
l'autore
ricordo
madre
quanta pena
 

piano che è sera

 

sono venuto questa sera
a trovarti
nel bisogno di parlare
con me stesso
 
pure nel tempo
che ho paura
d'invecchiare
 
e correndo con lo sguardo
alle date di ruggine
ai volti di cera
ripasso storia
 
così per sorreggere l'illusione
appoggiata al bastone
interrogo quella vecchia
che prega muta
a ridosso d'una stele
 
mi riconosce
e raddrizza la gobba
raccontando un paese
 
poi a passi incerti
come la memoria
s'allontana piano
che è sera
 
l'ho vista
sul cancello
accostare
i battenti
con cura
 
come a custodire
segreti
del cuore
 

la notte e il vento

 

spogliando la notte
di silenzi
batte questo vento
alle persiane
 
in fila sull’orto
rimandano saluti curiosi
i tuoi panni
 
amanti si rincorrono
giù nei vicoli
mettendo lingua
ad ogni porta
 
poi in piazza tirano fuori le carte
e sposi all’alba
se ne vanno
con il riso d’un bambino
che rincorre nuvole
alla finestra

 

eco stonata

 

mezzaluna in cartapesta
tirata giù dal tendone
a chiudere il circo di periferia
 
dietro l'ultimo carrozzone
un artista
strappata la maschera d'allegria
 
suona tra fuochi spenti
quella tromba di strada
 
lungo dormitori in cemento
eco stonata

in cornice d'autunno

 

ultime chiome
spogliano in fila
le braccia a salutare
sulla passeggiata
un pallido sole
 
quel tocco di nebbia
in cornice d'autunno
quanto basta
 
e la campagna
sciolti i capelli
apre
femmina di scialli
alla semina
nude gambe
 
in riga devoti
miro anche i cipressi
che si preparano
alla fiera dei morti
 
congiungo le mani
senza preghiera
e nel mio sogno
eri tu la devozione
 
sacra quella figura
che impressiona
in scena
girando una pellicola
di ruggine
al cancello
 
dove cominciava
una lunga fila
di lacrime e cera
formule di latino
a ripetere
il bravo bambino
in ginocchio
 
a crescere oggi
silenzi da vecchio
 
 

come te nessuna

 

allunga la zampa
in segno di tenerezza
il cane sul divano
e
stasera che non ci sei
fa lo strano
forse ha bisogno
d'una carezza
 
allora usciamo
incontro alla notte
solitudine a guinzaglio
 
lui in cerca
ad ogni angolo
io alla solita panchina
già stanco
 
mentre passano le ombre
in fila
sul muro di fronte
l'amico abbaia
solo ad una
 
ha ragione
 
come te
nessuna
 

 

Historia

 

ho scritto
tanto di noi
che alla fine
salgono in gola
parole senza voce
 
soltanto il silenzio
adesso a spiegare
un amore perduto
 
e quel piccolo uomo
in bassorilievo
rimarrà alla tua grandezza
muto
 
depongo la cornice
ripiegando in tela
lacrime d’autore
 
come sul finire della pellicola
immagini alle pareti
passo in rassegna
per stanze in penombra
 
la sera che viene
avrà tutta la scena
e la nostra casa
sarà al tramonto icona
del tempo insieme
 
mentre il diario
in mezzo alle crepe e ragnatele
riporta il discorso
d’una famiglia
 
che alla quercia fedele
all’olmo antico
e sacra all’ulivo
ha nello stemma
Historia magistra

basta con l'autunno

 

non c’è bisogno
d’altra malinconia
sulle righe di semina
a vestire scialli
le stesse tinte
di sempre
che il poeta invoca
la nebbia stende
 
ma continua
d’inchiostro
la metafora antica
ad appendere
lungo i tralci
noia infinita
 
ah la poesia
le muse
non ti dico poi
le foglie
santiddio
che palle
 
tutta una vita
sulla campagna in riga
e quando torna novembre
già conto in fila
pecore di nero
belare al prete
che in processione
recita ai morti
le solite preci
formule di latino
 
così la fonte del cimitero
ha ripreso a fiottare
dopo le prime piogge
se non finiranno mai
i sali di calcio
 
cambia il tempo
nuvole nere sono presagio
sul tappeto
di ghiande e crisantemi
segnali a partire
 
già sono andati avanti
contadini d’epoca
impiegati oggi di concetto
alle carte che mulina vento
dopo il cancello
 
quando nei vortici
scappano per strada
altri bambini
dietro all’illusione
 
e riprendo la macchina
che parte da sola
tanto il vuoto dentro

dove finisce il mare

 

oltre i terrazzi
al tramonto
arrivo quasi a navigare
tra panni stesi
sulla riga in fondo
dove finisce il mare
 
e dalla sedia
 mi spingo
a fatica
cercando altre vele
laggiù
 
come quelle voci che riconosco
dai balconi
 a farmi compagnia
 
qui 
 di pomeriggio
al sole
in silenzio
ad ascoltare
le mie ossa
crogiolarsi stanche
 
fino a quando stasera
ricaricano un peso
a spalla
per tornare in stanza
soffitto grigio
di periferia
 
dove finisce a metri quadri
 la vita
 

nebbia fitta

 

stavo scrivendo di noi
quando la bufera di sotto
ha bussato al portone
 
neve e grandine
anche lacrime sulle carte
non ti dico il freddo
nella stanza
 
così al camino
stringendo una tazza
cercavo calore
 
la gatta a ciambella sul divano
tuoni e lampi ai vetri
ho rimesso sul piatto
la nostra canzone
 
un vecchio grammofono
dell’anteguerra
puntina tra le rughe
sinfonia di ricordi
 
aspettando in poltrona
nessuno
ho smesso di scrivere
 
dopo la tempesta
filando nel vicolo
nebbia fitta
 
e addosso una coperta
ho tirato avanti
tutta la notte
 
magari cercando ai vetri
il chiarore di luna
solo nuvole nere
anche lei assente
 
dal convento a fianco
la solita campanella

su per la cappa
un'ultima scintilla 

allora basta uno sguardo
e comincia il viaggio

la tua foto sulla mensola
tra vapori stella fissa