penso alla notte come una maestra a comporre note sul pentagramma e va il concerto ad attraversare ogni stanza i corridoi di storia la tromba delle scale con i fiati di cortile e voci d'infanzia
risuonando così una vita sullo spartito del tempo
e musica da camera accompagna l'attesa a calare il sipario vorrei la sua bacchetta sulla cassa a dirigere tra le fiamme il finale e che sia il silenzio o crepitio di legno ad avvolgere un palco ardente basta in fondo scalare il cielo sopra un carro alato di fuoco
lontano da vermi avidi di putredine se ho destinato al vento da ultimo questa cenere è stato da sempre il messaggero più fedele del mio pensiero libero
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