taglia
nebbie la
spada di san Martino all’imbrunire
sul colle e fumi
cotti ribollono nel tino
quando
ascolti fermenti scorrere
nei vicoli al
profumo di cantina
per un
ricordo padre travasando
il mosto assieme
alle tue lacrime di
sudore sacre
è il
tempo poi che fa l’oste a
servirti malinconia nel
calice
mentre
galoppa il vento a sottane alzate dal
prete alle donne in nero cere
accese al cimitero se amo spiriti liberi dal torchio a spremere allegria
è il
mese dei morti e pure
d’osteria
ma che
sarà quella mano che
spinge vomere sui campi e
traccia altri solchi dentro profondi che
muove nel cielo nuvole a spasso e a
remoti esuli migranti l’ultima
siepe indica dove saltare confini
dell’anima
è
forse la tua madre che manca e non
favella più voce a
quella fonte d’acque e silenzi
dove
ai fiori curavi la sete congiungendo devota prece
questa tocca dentro per un paese lontano, un'altra epoca remota, i miei cari che ancora mi parlano, tutto il mio mondo antico e questa solitudine che oggi sussurra giù nei vicoli a quella cantina, dove rimane per sempre quella grande anima d'un padre a faticare, io bambino a giocare, e quelle feste e fiere lontananti a San Martino mi stanno fisse in gola, negli occhi che aspettano quel regalo, e in una lacrima che pronuncia il mio intero tormento, di tornare su quel muretto sottocasa a via Leopardi, spensierato per sempre con un giocattolo...
questa tocca dentro per un paese lontano, un'altra epoca remota, i miei cari che ancora mi parlano, tutto il mio mondo antico e questa solitudine che oggi sussurra giù nei vicoli a quella cantina, dove rimane per sempre quella grande anima d'un padre a faticare, io bambino a giocare, e quelle feste e fiere lontananti a San Martino mi stanno fisse in gola, negli occhi che aspettano quel regalo, e in una lacrima che pronuncia il mio intero tormento, di tornare su quel muretto sottocasa a via Leopardi, spensierato per sempre con un giocattolo...
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